Arbeitsblatt: Titanic

  Die  letzten  160  Minuten  der  Titanic   Es  soll  eine  glorreiche  Jungfernfahrt  werden:  Das  grösste  und  luxuriöseste  Schiff  alter  Zeiten  nimmt  den  At-‐ lantikdienst  auf  -‐  an  Bord  einige  der  reichsten  und  mächtigsten  Männer  der  Welt.  8000  Zigarren  liegen  für  die   Passagiere  bereit,   2500  Flaschen   Wein   und  95  Pakete  Opium.  Selbst  die  Auswanderer  in  der  Dritten  Klasse   reisen  so  bequem  wie  auf  keinem  anderen  Gefährt.   Es   ist   der   14.   April   1912.   Kapitän   Smith   steuert   den   Oceanliner   fast   unter   Volldampf   in   ein   Eisfeld.   Da   mel-‐ det  der  Ausguck  kurz  vor  Mitternacht  eine  dunkle  Masse  direkt  voraus  .   Hochmut  kommt  vor  dem  Untergang.  Den    grössten  Luxus  auf  allen  Ozeanen  bietet  die  »Titanic«,  aber  zu   einem  Fernglas  für  den  Ausguck  im  Mastkorb  hat  es  nicht  gereicht.  Für  die  Erste  Klasse  kocht  einer  der  teu-‐ ersten  Küchenchefs  der  Welt,  aber  ein  Scheinwerfer,  bei  der  Kriegsmarine  längst  selbstverständlich,  ist  nicht   an  Bord.   Die  Eiswarnungen  haben  sich  gehäuft,  auf  ein  Grad  unter  Null  ist  die  Wassertemperatur  gesunken,  nur  das   Salz  verhindert  das  Gefrieren  -‐  aber  Captain  Smith,  62  Jahre  alt  und  höchstbezahlter  Kapitän  auf  Erden,  hält   eisern  Kurs  in  der  mondlosen  Nacht.  Wer  über  das  grösste  Schiff,  ja  das  bis  dahin  gewaltigste  technische  Pro-‐ dukt   der   Menschheitsgeschichte   gebietet,   fühlt   sich   offensichtlich   über   das   bisschen   Eis   erhaben,   und   pünkt-‐ lich  in  New  York  will  er  ankommen  bei  dieser  Jungfernfahrt,  die  ein  Triumphzug  werden  soll.   Auf  sanfteren  Sohlen  ist  eine  Katastrophe  nie  herangeschlichen  als  diese,  die  den  Hochmut  jäh  und  grau-‐ sam  bestraft.  Als  das  Eis  dem  Riesenschiff  die  Wunde  schlägt,  hören  nur  die  Heizer  im  vordersten  Kesselraum   einen  reissenden  Lärm,  und  der  Atlantik  schiesst  ihnen  entgegen.  Ein  paar  Kohlentrimmer,  die  im  Vorschiff   schlafen,  fallen  aus  den  Kojen.   Wer  aber  sonst  an  Bord  überhaupt  etwas  wahrnimmt,  der  spricht  von  einem  Schaben,  Kratzen,  Schleifen;   einer  reichen  Dame  ist,  »als  ob  wir  über  tausend  Murmeln  führen«;  vier  Stewards,  bei  einem  Nachtimbiss  im   Speisesaal  der  Ersten  Klasse  allein,  registrieren  ein  Klappern  des  Bestecks,  in  der  Backstube  im  dritten  Stock   des  schwimmenden  Palasthotels  rutscht  ein  Blech  mit  frischen  Brötchen  vom  Ofen.   Die  meisten  der  2200  Menschen  an  Bord  spüren  nichts  und  schlafen  weiter,  und  schon  gar  nicht  ahnen  sie,   dass  für  1500  von  ihnen  die  letzten  Stunden  ihres  Lebens  begonnen  haben.  In  den  160  Minuten,  bis  die  »Ti-‐ tanic«   versackt,   ballen   sich   mehr   Verwirrung,   Verblendung,   Verzweiflung,   Leiden,   Aberwitz,   als   ein   Dreh-‐ buchautor  je  ersinnen  dürfte.   Es  ist  23.40  Uhr  am  14.  April  1912.  Frederick  Fleet,  der  Ausguck  im  Krähennest  20  Meter  über  dem  Deck,   von   keinem   Scheinwerfer,   keinem   Fernrohr   unterstützt,   sichtet   eine   schwarze   Masse,   die   ein   paar   hundert   Meter  vor  dem  Bug  die  Sterne  verdunkelt,  und  läutet  die  Alarmglocke  zur  Kommandobrücke  hinunter,  drei-‐ mal.   »Eisberg   hart   voraus!«   schreit   er   ins   Telefon.   Der   Erste   Offizier   William   Murdoch   lässt   hart   Backboard   steuern  und  befiehlt:  »Äusserste  Kraft  zurück!«  Doch  die  »Titanic«  schafft  es  nicht,  sich  an  dem  Koloss  links   vorbeizumogeln.   Bis   auf   sechs   Meter   unter   der   Wasserlinie   schrammt   das   Eis   steuerbords   am   Schiffsleib   ent-‐ lang  und  schlitzt  ihn  an  sechs  Stellen  auf,  verteilt  über  das  vordere  Drittel  seiner  Länge  von  269  Metern.   Zwei   Minuten   nach   dem   Zusammenprall,   um   23.42   Uhr,   ist   Kapitän   Edward   J.   Smith   auf   der   Brücke,   im-‐ merhin  hat  er  etwas  gemerkt.  »Schotten  dicht!«  ruft  er.  »Schon  geschehen!«  sagt  der  Erste  Offizier.  Murdoch   hat  die  automatischen  Türen  zwischen  den  16  wasserdichten  Schottkammern  des  Schiffes  zufahren  lassen.   Fünf  Minuten  nach  der  Kollision  stoppt  Captain  Smith  die  Maschinen.  Es  ist  die  plötzliche  Ruhe,  das  Fehlen   von  Fahrtwind,  Vibration,  leicht  schwankenden  Kleiderbügeln,  was  viele  Passagiere  weckt.  Einige  ziehen  sich   an,   andere   werfen   sich   einen   Bademantel   über,   spähen   durch   die   Gänge   oder   trauen   sich   an   Deck   in   die   eisi-‐ ge   Sternennacht.   »Alles   in   Ordnung!«   versichern   die   Stewards.   »In   ein   paar   Stunden   fahren   wir   bestimmt   weiter«,  versichern  viele  Passagiere  einander  und  lächeln  ein  bisschen  gezwungen.   Zu  sehen  gibt  es  nur  auf  dem  Welldeck  etwas,  der  fünften  Überwasser-‐Etage,  zwölf  Meter  über  dem  Meer:   Auf  ihm  liegt  Eis  herum  in  Stücken  und  Brocken,  ein  paar  Passagiere  werfen  übermütig  damit.  Im  Postraum,   vorn  unter  der  Wasserlinie,  schwimmen  die  Päckchen.   Aus   den   Luken  im  Vorschiff  beginnt  unterdessen  die  Luft  ihre  Todesmelodie   zu  pfeifen.  Das  Atlantikwasser   presst  sie  heraus,  mehr  als  fünf  Tonnen  pro  Sekunde  platschen  in  den  Leib  des  Schiffs  und  machen  sich  da-‐ ran,   seinen   Auftrieb   zu   zerstören.   Die   60000   Tonnen   Stahl,   achtmal   so   schwer   wie   Wasser,   können   ja   nur   schwimmen,   weil   sie   einen   gewaltigen   Hohlraum   umschliessen,   mehr   als   46000   Bruttoregistertonnen,   das   sind  130000  Kubikmeter,  überwiegend  mit  Luft  gefüllt.   Binnen  160  Minuten  wird  in  der  »Titanic«  so  viel  Wasser  stehen,  dass  sie  in  der  Summe  schwerer  wird  als   dieses,  und  die  schiere  Physik  wird  sie,  bei  völlig  stillem  Meer,  in  die  Tiefe  ziehen.   Um  23.50  Uhr,  zehn  Minuten  nachdem  das  Schiff  den  Eisberg  gestreift  hat,  bricht  ein  Lärm  los,  der  die  Spa-‐ ziergänger  von  den  Decks  wieder  ins  Innere  treibt:  Aus  den  Überdruckventilen  faucht  der  Dampf  der  Kessel:   aus  den  Schornsteinen  quillt  der  Qualm  der  gelöschten  Feuer.  Reglos  und  hell  erleuchtet  liegt  die  »Titanic«   auf  dem  Meer.  Doch  in  den  untersten  Kabinen  der  Dritten  Klasse  bilden  sich  die  ersten  Pfützen,  und  am  Bug   steht  das  Wasser  schon  vier  Meter  hoch  in  den  Laderäumen.   Jetzt  tritt  Captain  Smith  gemeinsam  mit  Thomas  Andrews,  dem  technischen  Direktor  der  Belfaster  Werft,   die  das  grösste  Schiff  der  Welt  gebaut  hat,  einen  Rundgang  in  die  Tiefe  an.  Sie  nehmen  die  Mannschaftstrep-‐ pen,  um  kein  Aufsehen  zu  erregen.   Kurz   vor   Mitternacht   beginnen   nach   den   Päckchen   im   Postraum   nun   auch   die   Schrankkoffer   im   Gepäck-‐ raum  zu  schwimmen,  einige  Passagiere  sehen  durch  den  Treppenschacht  zu,  eher  belustigt  als  besorgt.   Es   ist   drei   Minuten   nach   Mitternacht,   23   Minuten   nach   der   Kollision,   als   Smith   und   Andrews   von   ihrem   Kontrollgang   auf   die   Brücke   zurückkehren.   Sie   ziehen   Bilanz,   Andrews   sagt   es   klar:   »Die   »Titanic«   wird   unter-‐ gehen.   Denn   die   Schotten   zwischen   den   16   Kammern   reichen   nicht   hoch   genug,   das   Wasser   wird   drüber-‐ schwappen.   Und   die   Risse   ziehen   sich   durch   die   vordersten   sechs   Abteilungen  -‐   die   »Titanic«   aber   ist   so   aus-‐ gelegt,  dass  sie  einen  Wassereinbruch  nur  in  den  ersten  vier  Kammern  überstehen  könnte.«  Nun  begeht  Cap-‐ tain  Smith  einen  Fehler:  Müsste  er  auf  das  Todesurteil  für  sein  Schiff  nicht  sofort  mit  dem  S.O.S.-‐Ruf  reagie-‐ ren?   Er   tut   es   erst   kostbare   zehn   Minuten   später.   Jetzt,   um   00.05   Uhr,   ordnet   er   nur   an,   die   Besatzung   zu   mobilisieren,   die   Passagiere   zu   wecken   und   die   Rettungsboote   klarzumachen.   »Aber   keine   Panik,   meine   Her-‐ ren!  Niemand  ist  in  Lebensgefahr«.   Der   Kapitän   selbst   eilt   wohin?   Zu   John   Jacob   Astor,   dem   reichsten   Mann   an   Bord   und   in   ganz   Amerika.   »Wir  haben  einen  Eisberg  gestreift,  Sir.  Kein  Grund  zur  Unruhe,  aber  .«    Astors  angebliche  Antwort  liefert   die  berühmteste  der  vielen  »Titanic«-‐Anekdoten:  »Ja,  ich  habe  Eis  bestellt,  aber  das  ist  ja  wirklich  lächerlich«.   Eilt   Smith   nun   endlich   zu   den   Funkern?   Nein,   er   verständigt   andere   Passagiere   der   Ersten   Klasse   und   bittet   auch  sie,  sich  warm  anzuziehen,  die  Schwimmwesten  anzulegen  und  sich  aufs  oberste  Deck  zu  begeben.  Hät-‐ te  er  das  nicht  den  Stewards  überlassen  können,  die  ohnehin  dasselbe  tun?   Gegen  00.10  Uhr,  eine  halbe  Stunde  nach  der  Minute  Null,  versammeln  sich  auf  dem  Bootsdeck  die  ersten   unförmigen   Gestalten:   Passagiere   mit   Korkschwimmwesten   über   oder   unter   ihren   Woll-‐,   Pelz-‐   oder   Bade-‐ mänteln,   die   meisten   aus   der   Ersten   Klasse,   denn   die   andern   werden   später   geweckt   und   viele   überhaupt   nicht.  Das  Zischen  der  Überdruckventile,  aus  denen  noch  immer  der  Dampf  der  Kessel  schiesst,  ist  ärgerlich   und   behindert   die   Konversation,   Angst   aber   zeigt   niemand.   Das   Meer   ist   spiegelglatt,   die   Sterne   funkeln,   alle   Lichter  der  »Titanic«  strahlen,  und  nur  geübte  Augen  erkennen,  dass  es  zum  Bug  hin  ein  wenig  abwärts  geht.   Um  00.14  Uhr  endlich  betritt  Captain  Smith  den  Telegrafenraum  und  fordert  die  beiden  diensthabenden   Funker   auf   -‐   S.O.S.   zu   funken?   Nein,   ihre   Kollegen   zu   wecken,   es   gebe   viel   zu   tun!   Warum   muss   einer   der   Funker  seinerseits  den  Kapitän  fragen,  ob  er  das  Notsignal  senden  soll?  »Ja,  sofort!«  antwortet  Smith.   Das  nächste  Schiff,  der  Frachter  »Californian«,  hört  den  Notruf  nicht.  Sein  Kapitän  hat  um  22.21  Uhr  die   Maschinen  gestoppt,  um  im  Treibeis  aufs  Tageslicht  zu  warten,  was  nur  vernünftig  ist;  leider  ist  der  Funker   schlafen  gegangen,  kein  Notruf  wird  den  Dampfer  in  den  nächsten  Stunden  erreichen.   Im  Bauch  der  »Titanic«  harren  unterdessen  Dutzende  von  Heizern,  Kohlentrimmern,  Maschinisten  aus,  um   die  Generatoren  in  Gang  zu  halten.  So  funkelt  der  riesige  Sarg  aus  vielen  tausend  Lichtern  bis  wenige  Minu-‐ ten  vor  seinem  völligen  Versinken,  und  alle  30  Maschinisten  kommen  um.   Das  erste  Schiff,  das  den  Notruf  der  »Titanic«  hört,  ist  der  britische  Frachter  »Carpathia«.  Der  Kapitän,  zu-‐ nächst  ungläubig,  befiehlt:  »Kurs  auf  die  »Titanic«,  äusserste  Kraft  voraus!«  Es  ist  00.25  Uhr  und  sogleich  ist   klar,  dass  die  »Carpathia«  zu  spät  kommen  wird:  58  Seemeilen  ist  sie  entfernt,  14  Meilen  schafft  sie  in  der   2   Stunde,  rund  vier  Stunden  wird  sie  brauchen  -‐  aber  nur  zwei  Stunden  hat  die  »Titanic«  noch  zu  leben,  und   mindestens  zwei  Menschen  an  Bord  wissen  das  auch:  der  Chefkonstrukteur  und  der  Kapitän.   Aufs  Bootsdeck  strömen  die  Passagiere  nun  in  Scharen,  inzwischen  auch  die  meisten  aus  der  Zweiten  und   viele  aus  der  Dritten  Klasse.  Viele  Frauen  weinen,  aber  niemand  drängelt,  keiner  rennt.  Dass  die  »Titanic«  je   untergehen   könnte,   glauben   sie   nicht;   dass   der   viel   zu   geringe   Platz   in   den   Rettungsbooten   die   Hälfte   von   ihnen  zu  einem  grässlichen  Tod  verurteilt,  wissen  sie  nicht:  und  der  Kapitän  und  seine  Offiziere,  die  es  wis-‐ sen,  handeln  nicht  danach.   Die   Rechnung   ist   einfach.   1308   Passagiere   und   898   Mann   Besatzung   befinden   sich   an   Bord,   2206   Men-‐ schen   insgesamt.   (Diese   Zahl   der   Passagiere   und   Besatzungsmitglieder   fusst   auf   zeitgenössischen   Quellen.   Angaben   über   die   Geretteten   und   deren   Verteilung   auf   die   Boote   basieren   auf   Zeugenaussagen   vor   dem   amerikanischen   Untersuchungsausschuss   im   Jahre   1912.   Diese   Angaben   weichen   von   den   Ergebnissen   des   britischen  Ausschusses  aus  demselben  Jahr  teilweise  ab.)  Für  sie  sind  in  den  20  Booten  1178  Plätze  vorgese-‐ hen  -‐  mehr  wird  in  der  britischen  Handelsschiffahrtsakte  von  1906  nicht  verlangt.   1028  Passagiere  und  Besatzungsmitglieder  also  sind,  falls  die  »Titanic«  untergeht,  von  vornherein  dem  Tod   geweiht.  Welche?  Mehr  die  Männer  als  die  Frauen?  Mehr  die  Besatzung  als  die  Passagiere?  Mehr  die  aus  der   Dritten  Klasse  als  die  aus  der  Ersten?  Auch  105  Kinder  sind  an  Bord,  und  53  von  ihnen  werden  sterben.   Fast  eine  Stunde  nachdem  die  »Titanic«  den  Eisberg  gerammt  hat,  um  00.35  Uhr,  beginnen  16  Matrosen   endlich  damit,  die  Boote  klarzumachen  -‐  viel  zu  wenige  Männer  also,  wieder  viel  zu  spät,  überdies  nicht  auf-‐ einander  eingespielt,  denn  noch  nie  hat  auf  der  »Titanic«  der  obligate  Bootsdrill  stattgefunden,  auch  ist  der   vorgeschriebene  Bootsoffizier  nicht  vorgesehen.  Und  noch  dazu  klebt  alles  von  frischer  Farbe:  die  Davits,  je-‐ ne  kleinen  Kräne,  die  die  Boote  in  die  Tiefe  lassen,  und  die  Boote  selbst.   Kurz:  In  den  anderthalb  Stunden,  bis  die  »Titanic«  sich  senkrecht  stellt,  werden  von  den  20  Booten  nur  18   zu  Wasser  gelassen,  und  für  Dutzende  weiterer  Menschen  bedeutet  das  den  Tod.   Doch  das  ist  noch  längst  nicht  alles  an  Verhängnis  und  Versagen.  Als  das  erste  Boot  seine  Reise  in  die  Tiefe   antritt,  sind  von  den  65  Sitzplätzen  nur  28  besetzt.  Warum?  Zum  ersten,  weil  die  Offiziere  fürchten,  das  Boot,   vom  und  hinten  aufgehängt,  könnte  bei  voller  Belastung  durchbrechen.  Aber  wie  konnten  sie  diese  Sorge  ha-‐ ben?  Und  wie  konnten  sie,  falls  sie  sie  hatten,  an  Bord  des  ihnen  anvertrauten  Schiffes  solche  Boote  dulden?   Der   zweite   Grund   liegt   in   der   Ratlosigkeit   der   Passagiere.   Niemand   berät   sie,   eine   Dame   aus   der   Ersten   Klasse   empfindet   das   Ganze   als   eine   nette   Abwechslung   nach   fünfzig   oder   sechzig   Ozeanreisen,   und   wer   Angst  hat,  der  verspürt  sie  überwiegend  eben  davor,  in  einem  hölzernen  Napf  an  zwei  Seilen  durch  die  Frost-‐ nacht   18   Meter   tief   dem   finsteren   Meer   entgegenzufahren,   da   man   doch   auf   einem   strahlenden   Wunder-‐ werk  der  Technik  steht,  das  unmöglich  untergehen  kann!   Ja,  der  Bug  liegt  nun  schon  merklich  tiefer,  unten  hört  man  die  ersten  Möbel  rutschen.  Aber  das  Fauchen   der  Überdruckventile  hat  aufgehört,  und  kein  Windhauch  ist  zu  spüren.  »Das  Ganze  ist  doch  wohl  ein  Witz«,   sagen  Passagiere  oder  »dieses  Schiff  ist  selbst  ein  Rettungsboot  und  kann  gar  nicht  untergehen.«  Eine  Über-‐ lebende  versichert,  ein  Steward  habe  ihr  gesagt:  »Nicht  einmal  Gott  könnte  dieses  Schiff  versenken.«   Den   dritten   Grund,   weshalb   das   erste   Boot   nicht   einmal   halb   voll   ist,   liefert   Captain   Smith.   Er   leitet   die   Bootsmanöver  auf  der  Backbordseite,  und  jeder,  der  auf  sich  hält  oder  sich  doch  mehr  fürchtet,  als  er  zugibt,   sucht  seine  Nähe.  So  gibt  es  backbords  rasch  viel  mehr  Gedränge  als  auf  der  Steuerbordseite,  wo  das  erste   Boot  davon  rudert,  mit  15  Frauen,  12  Männern  und  37  leeren  Plätzen.   Warum  aber  rennen  sie  dann  nicht  in  hellen  Scharen  nach  Steuerbord  hinüber,  die,  die  in  die  Boote  wol-‐ len,  später  wenigstens,  als  die  Sorgen  wachsen?  Weil  sie  die  Lage  nicht  übersehen:  28  Meter  breit  ist  ja  das   Deck,  unterteilt  durch  die  Offiziersquartiere,  die  erhöhten  Dächer  des  Rauchsalons  und  der  Lounge  im  Deck   darüber,  die  unförmigen  Ventilatoren  und  die  vier  gewaltigen  Schornsteine,  jeder  in  der  Grundfläche  ein  Oval   von  34  Quadratmetern,  hoch  wie  ein  achtstöckiges  Haus.   Fünf  Minuten  nach  dem  ersten  Boot,  um  00.50  Uhr,  wird  das  zweite  abgefiert,  backbords  diesmal,  unter   den   Augen   des   Kapitäns   und   von   Menschen   umlagert.   Hier   also   wird   doch   alles   funktionieren?   Nichts   davon!   Captain  Smith  macht  seine  zwei  nächsten  schrecklichen  Fehler.   3   »Frauen  und  Kinder  nach  backbord!«  hat  er  gerufen,  als  wollte  er  sie  selbst  beschützen,  der  wackere  Mann   -‐  und  dazu  gibt  er  immer  wieder  die  alte  Parole  der  christlichen  Seefahrt  aus:  »Frauen  und  Kinder  zuerst!«   Merkt   er   nicht,   dass   die   beiden   Weisungen,   zusammengenommen,   Unsinn   produzieren?   Wer   soll   denn   die   zehn  Boote  auf  der  Steuerbordseite  besteigen,  wenn  die  Frauen  doch  nach  backbord  beordert  worden  sind   und  die  Männer  nicht  dürfen?   Auch  der  zweite  Fehler  ist  unfassbar:  Im  ersten  Boot,  dem  Captain  Smith  den  Weg  nach  unten  frei  gibt,  sit-‐ zen   wiederum   nur   28   Menschen.   Männer   dürfen   nicht   einsteigen,   mehr   Frauen   wollen   die   Seilfahrt   in   die   schlimme  Tiefe  nicht  riskieren  -‐  und  der  Kapitän  des  sinkenden  Schiffs  belässt  es  bei  der  Freiwilligkeit!  Die  Be-‐ fugnis  hätte  er  gehabt,  ja  die  Pflicht,  die  Autorität  sowieso,  die  Frauen  in  die  Boote  zu  befehlen,  und  wenn   das   nichts   half,   dann   wenigstens   genügend   Männer   hineinzuscheuchen  -‐   da   er   doch   weiss,   dass   sein   Schiff   verloren  ist  und  jeder  leere  Platz  im  Boot  ein  Toter  mehr!   So  bleibt  es  bis  in  den  Untergang:  Von  den  18  Rettungsbooten,  die  das  Wasser  erreichen,  sind  nur  vier  voll   besetzt.   Die   anderen   rudern   mit   zusammen   rund   500   leeren   Sitzen   von   der   sinkenden   »Titanic«   weg   -‐   ein   mörderischer  Wahnsinn,  gespeist  aus  Desorganisation  und  jener  Angst,  die  keiner  zeigen  will.   Freilich,  Hunderte  von  Passagieren  haben  das  Bootsdeck  nie  erreicht.  Auch  dies  geht  auf  das  Schuldkonto   des   Kapitäns:   Zwar   hat   er   um   00.05   Uhr   der   Mannschaft   die   Weisung   erteilt,   die   Schlafenden   zu   wecken   -‐   aber  lückenlos  ist  das  nur  in  der  Ersten  Klasse  geschehen,  und  kein  Offizier  bekommt  den  Auftrag  oder  fühlt   sich  aufgerufen  zu  kontrollieren,  ob  die  762  Kabinen  wirklich  alle  geräumt  worden  sind.   Sie  sind  es  nicht.  In  der  Dritten  Klasse  zumal  fallen  viele  Schläfer  erst  aus  den  Betten,  als  der  Rumpf  der   Senkrechten  entgegenstrebt.  Wer  aber  wach  ist,  hätte  erst  recht  Hilfe  gebraucht,  wie  nur  einzelne  Stewards   sie  anbieten:  seinen  Weg  aus  den  sieben  Kilometer  langen  Korridoren  nach  oben  zu  finden,  bei  einer  kaum   vorstellbaren   Verschachtelung   der   Klassen,   der   Etagen,   der   Aufzüge   und   der   Treppenhäuser,   mit   Schleichwe-‐ gen  und  Sackgassen,  in  denen  sich  sogar  manche  Stewards  verirren.   Die  709  Passagiere  der  Dritten  Klasse   -‐  Auswanderer  aus  halb  Europa,  76  Kinder  unter  ihnen  -‐  trifft  das  am   härtesten,  denn  ihre  Kabinen  liegen  am  tiefsten,  am  weitesten  also  vom  rettenden  Bootsdeck  entfernt,  und   die  meisten  können  nicht  einmal  englische  Schilder  lesen.   Immerhin,   55   Männer   der   Dritten   Klasse   werden   gerettet,   nicht   aber   Männer   wie   die   Präsidenten   der   »Pennsylvania  Railroad«  und  der  kanadischen  »Grand   Trunk  Railway«  oder  solche,  die  nach  heutigem  Geld   sogar  Milliardäre  sind:  Colonel  John  Jacob  Astor,  ein  Urenkel  des  gleichnamigen  Auswanderers  aus  Walldorf   bei  Heidelberg,  der  im  Pelzhandel  ein  Vermögen  machte;  oder  Benjamin  Guggenheim,  einer  der  sieben  Söh-‐ ne   des   Meyer   Guggenheim   aus   Langnau   in   der   Schweiz,   der   als   Hausierer   anfing   und   in   Amerika   ein   Berg-‐ werksimperium  aufbaute;  oder  Isidor  Straus  aus  Otterberg  bei  Kaiserslautem,  der  es  in  New  York  zum  Inha-‐ ber  von  »Macy«  gebracht  hat,  einem  der  grössten  Kaufhäuser  der  Welt.   Nichts  ist  es  also  mit  der  planmässigen  Benachteiligung  der  Armen  durch  die  Reichen,  einem  Herzstück  der   meisten  »Titanic«-‐Filme.  Desinteresse,  ja,  aber  kaum  der  Rede  wert  vor  dem  Hintergrund  der  allumfassenden   Desorganisation.   Nur   in   einem   Fall   ist   bezeugt,   dass   ein   Matrose   eine   Tür   versperrte,   durch   die   ein   paar   Passagiere  der  Dritten  Klasse  das  Deck  der  Ersten  erreichen  wollten;  sie  traten  die  Tür  ein  und  schafften  es   doch.   Um  00.45  Uhr,  gut  eine  Stunde  nach  der  Kollision,  zischt  eine  Notrakete  in  die  Nacht.  Kurz  erleuchtet  sie   das  Vorderdeck  und  viele  bleiche  Gesichter:  Nun  ist  das  S.O.S.  ja  öffentlich  geworden.  Dann  explodiert  sie  mit   einem  Sternenregen  -‐  »klein,  matt  und  unnütz«,  wie  eine  überlebende  Gouvernante  es  aufschrieb,  »denn  nie   habe  ich  einen  so  leuchtenden  Sternenhimmel  und  so  viele  Sternschnuppen  gesehen«.   Ernest   Gill,   ein   Hilfsmaschinist   auf   der   gestoppten   »Californian«,   sieht   das   Notsignal   trotzdem   und   auch   noch  ein  zweites.  Er  sei  sich  ganz  sicher  gewesen,  bekundet  er  später  vor  dem  Untersuchungsausschuss  des   amerikanischen  Senats  doch  Alarm  schlägt  er  nicht.  »Es  war  nicht  meine  Aufgabe,  die  auf  der  Brücke  zu  ver-‐ ständigen«,  sagt  er.  »Aber  die  können  das  unmöglich  übersehen  haben.«  Der  Wachoffizier  der  »Californian«   registriert   die   Erscheinung   auch,   doch   ein   Notsignal   habe   er   darin   nicht   erkannt.   So   verstreicht   die   letzte   Chance,  dass  die  »Californian«  wenigstens  gleich  nach  dem  Untergang  bei  der  »Titanic«  wäre  und  jene  auf-‐ nähme,  die  im  Eiswasser  noch  nicht  erfroren  sind.   4   Kurz   vor   ein   Uhr   morgens,   85   Minuten   hat   die   »Titanic«   noch,   ist   der   Stand   der   Dinge   dieser:   Das   dritte   Rettungsboot   wird   hinabgelassen,   mit   41   Insassen   und   24   leeren   Plätzen.   Die   festlichen   Reihen   der   Lichter   in   den  sieben  Überwasser-‐Etagen  bilden  jetzt  einen  auffallenden  Winkel  zum  Meeresspiegel.   Im  Rauchsalon  der  Ersten  Klasse  machen  vier  reiche  Amerikaner  -‐  ein  Stahlfabrikant,  ein  Maler,  ein  Wel-‐ tenbummler  und  der  Militärberater  des  Präsidenten  -‐  eine  Schau  daraus,  wie  gelassen  sich  bei  einem  guten   Whisky  plaudern  lässt,  auch  wenn  der  ziemlich  schräg  in  den  vom  Umfallen  bedrohten  Gläsern  steht.   Die  Ruhe  im  Salon  sticht  wohltuend  ab  von  dem  Lärm  da  draussen:  dem  Kreischen  der  Davits  und  der  Fla-‐ schenzüge,  den  Kommandos,  den  Abschiedsrufen  und  der  krampfhaft  fröhlichen   Musik   von   »Wallace   Hart-‐ ley  Ragtime  Band«.  Mit  sicherem  Instinkt  und  eisernem  Pflichtgefühl  -‐  Eigenschaften,  die  der  Schiffsführung   schmerzlich   fehlen   -‐   helfen   die   acht   Musiker   auf   dem   Bootsdeck   blasend,   trommelnd   und   fidelnd   Panik   zu   vermeiden,  bis  an  ihr  eisiges  Ende.   Um   ein   Uhr   gibt   Captain   Smith   das   vierte   Rettungsboot   frei,   wieder   mit   37   leeren   Plätzen.   Eine   Mrs.   Eloise   Hughes  Smith  aus  Philadelphia  hat  ihn  zuvor  gefragt,  ob  ihr  Mann  nicht  mit  einsteigen  könne.  Platz  sei  doch   genug!   Doch   der  Kapitän  schreit  nur  immer  wieder  seinen  Spruch  »Frauen  und  Kinder  zuerst!«  durchs  Mega-‐ phon.  Da  bittet  sie  ihr  Mann,  der  Weisung  zu  gehorchen,  es  sei  nur  eine  Formsache,  jeder  werde  hier  geret-‐ tet!  Er  schiebt  sie  ins  mehr  als  halbleere  Boot,  ruft  »Auf  Wiedersehen!«  und  ermahnt  sie  noch,  die  Hände  in   den  Taschen  zu  behalten,  es  sei  so  schrecklich  kalt.  Dann  kehrt  er  ihr  den  Rücken  -‐  wie  so  viele  Ehemänner;   die  Überlebende  hat  das  registriert.   Auf   der   Steuerbordseite   bringt   es   das   fünfte   Boot   immerhin   auf   40   Insassen,   also   nur   25   leere   Plätze   -‐   und   auch  dies  nur,  weil  der  Fünfte  Offizier  Harald  Lowe  jedermann  ermuntert  hat  einzusteigen.  Da  springen  ein   halbes   Dutzend   Heizer   hinein,   auch   vier   Herren   aus   der   Ersten   Klasse   mit   zwei   Dienern   und   einem   Hund   -‐   während   sich   gleichzeitig   vier   andere   Herren   der   Ersten   Klasse   von   ihren   Frauen   verabschieden.   Was   sind   schon  Plätze,  die  das  Leben  retten,  verglichen  mit  einer  guten  Erziehung  und  dem  Ehrgefühl  der  britischen   Oberschicht!   In   den   Booten   setzt   das   Chaos   sich   fort,   verschlimmert   durch   Unfähigkeit   und   rüdes   Benehmen   bei   den   Stewards   und   Matrosen,   die   als   Ruderer   in   die   Boote   beordert   worden   sind.   In   Boot   3   müssen   die   Passagiere   unter  den  Sitzen  nach  Laternen  suchen  -‐  aber  sie  finden  keine  und  auch  keine  Notrationen.  Zwei  Ruder  gehen   über  Bord.   In  Boot  8  schaffen  es  die  Stewards  nicht  einmal,  die  Ruder  in  die  Dollen  zu  stecken,  und  verlangen  schliess-‐ lich  von  den  Passagieren,  sie  sollten  selber  rudern.  Als  der  einzige  Matrose  an  Bord  für  Ordnung  sorgen  will,   schreit  ein  Steward  ihn  an:  Wenn  er  nicht  ersaufen  wolle,  »dann  hör  auf,  durch  das  Loch  in  deiner  Visage  zu   quatschen«.  Eine  empörte  Millionärswitwe  sagt  das  später  aus.   Und   dabei   glauben   um   diese   Zeit   die   meisten   noch,   zügiges   Rudern   könnte   sie   retten!   Der   Kapitän   hat   den   Bootsführern  die  Weisung  erteilt,  auf  Positionslichter  zuzuhalten,  die  er  und  zwei  seiner  Offiziere  zu  erken-‐ nen   glauben   -‐   ein   Schiff,   höchstens   fünf   Seemeilen   entfernt!   Sollte   es   die   »Californian«   sein,   die   demnach   noch  viel  näher  wäre,  als  man  auf  ihr  glaubt  -‐  aber  hätte  sie  dann  nicht  erst  recht  die  Lichtorgie  der  »Titanic«   sehen  und  Kurs  auf  sie  nehmen  müssen?  Oder  gäbe  es  noch  ein  Schiff  in  der  Nähe,  das  sich  nie  gemeldet  hat?   Oder   hätte   das   Funkeln   der   Sterne   in   der   kristallklaren   Nacht   die   Beobachter   auf   der   »Titanic«   getäuscht?   Das  Rätsel  bleibt  ungelöst.   Um  01.15  Uhr  -‐  65  Minuten  vor  dem  Ende  -‐  ist  das  Vorderschiff  bis  zum  Welldeck  überspült,  auf  das  vor   anderthalb   Stunden   die   Eisbrocken   polterten,   einst   die   fünfte   Etage   über   der   Wasserlinie.   Aber   kopflos   ist   noch   immer   keiner.   »Wer   sich   zu   Hause   den   Untergang   der   »Titanic«   ausmalte«,   schrieb   später   Lawrence   Beesley,  ein  junger  Lehrer  aus  der  Zweiten  Klasse,  spürte  ein  stärkeres  Entsetzen  als  die  Passagiere,  die  auf   dem  Bootsdeck  standen  und  sie  Zoll  für  Zoll  sinken  sahen.  Die  Nacht  war  so  friedvoll,  der  Himmel  so  klar,  das   Meer  wie  ein  Dorfteich,  das  Schiff  ohne  Bewegung.  Nur  inzwischen  mit  fast  30  000  Tonnen  Wasser  im  Bug.   In  die  Bootsmanöver  kommt  nun  endlich  etwas  Schwung,  elf  Boote  binnen  einer  halben  Stunde  -‐  und  auf   einmal  sitzen  55,  60,  ja  70  Menschen  in  ihnen!  Das  Misstrauen  der  Offiziere  gegen  eine  mögliche  Überladung   ist  ebenso  geschwunden  wie  das  der  Passagiere  gegen  das  Abtauchen  in  die  Tiefe  -‐  zumal  ihnen  die  Schrä-‐ gung  des  Schiffs  nun  doch  unheimlich  wird.   5   Um  01.30  Uhr  wird  zum  erstenmal  geschossen.  Harald  Lowe,  der  Fünfte  Offizier,  ist  dabei,  backbords  das   elfte   Boot   nach   unten   zu   fieren,   und   er   sitzt   selbst   darin.   Auf   der   Fahrt   hinab   kommen   sie   an   zwei   Decks   vor-‐ bei,   auf   denen   sich   Italiener   aus   der   Dritten   Klasse   »wie   wilde   Bestien   über   die   Brüstung   lehnen«,   so   sagt   Lo-‐ we  später  aus.  Offenbar  wollten  sie  in  sein  Boot  springen,  und  da  es  schon  überladen  gewesen  sei  (Falsch-‐ aussage,  fünf  Plätze  waren  frei!),  habe  er  sie  daran  hindern  müssen:  Er  zieht  die  Pistole  und  feuert  dreimal   zwischen  Boot  und  Schiffswand  hindurch.  Verletzt  wird  keiner,  erschrocken  sind  alle,  und  dann  sind  die  im   Boot  erleichtert.   Steuerbords   aber   bricht   in   derselben   Minute   Panik   aus:   Das   zwölfte   Boot   sinkt   genau   dem   gewaltigen   Wasserstrahl   entgegen,   den   die   Kondensatoren   der   Dampfmaschinen   dicht   über   der   Wasserlinie   aus   der   Bordwand   schleudern.   Bei   dem   Versuch,   dem   Strahl   auszuweichen,   treibt   das   zwölfte   Boot   mit   64   Menschen   genau  unter  das  dreizehnte,  in  dem  70  Menschen  sitzen.  Die  Oberen  sehen  das  nicht,  die  Unteren  schreien,   aber  die  Matrosen  an  den  Davits  hören  es  nicht  im  Quietschen  der  Flaschenzüge.  Als  das  obere  Boot  so  dicht   über   dem   unteren   hängt,   dass   darin   stehende   Männer   seinen   Kiel   erreichen   können,   gelingt   es   ihnen,   ihr   Boot  weit  genug  von  der  Bordwand  wegzudrücken,  und  nebeneinander  liegend  merken  134  Menschen  mit   einem  Aufstöhnen,  welcher  Gefahr  sie  entronnen  sind.   Um  01.35  Uhr  wird  zum  zweitenmal  geschossen:  William  Murdoch,  der  Erste  Offizier,  der  auf  der  Steuer-‐ bordseite  das  Kommando  führt,  feuert  über  die  Köpfe  einer  Gruppe  von  Männern  hinweg,  die  in  das  halblee-‐ re  fünfzehnte  Boot  gesprungen  sind,  und  verjagt  sie  daraus.  Frauen  sind  nicht  mehr  zu  sehen,  es  geht  offen-‐ sichtlich  ums  Prinzip,  zumal  bei  »Ausländern«:  So  nennen  die  Offiziere  und  die  Passagiere  der  Ersten  Klasse   alle,  die  nicht  Englisch  als  Muttersprache  haben.   Kurz   vor   dem   Abfieren   steigt   unbehelligt   in   dasselbe   Boot   Lord   Joseph   Bruce   Ismay,   Sohn   und   Erbe   des   Gründers  der  White  Star  Line,  der  die  »Titanic«  gehört,  und  26  Plätze  bleiben  leer.   Auf   der   »Carpathia«   arbeiten   Kohlentrimmer,   Heizer,   Maschinisten   in   zwei   Schichten.   Mit   Volldampf   durchpflügt  sie  das  Eisfeld,  das  sie  von  der  »Titanic«  trennt.  Die  Rettungsboote  werden  klargemnacht,  Not-‐ betten  aufgeschlagen,  Decken  gestapelt.  Im  Speisesaal,  der  zum  Schlafsaal  werden  soll,  hat  der  Chefsteward   seine   Männer   versammelt   und   fordert   sie   auf,   ihre   Pflicht   bis   zum   Äussersten   zu   erfüllen,   zum   Ruhm   des   Schiffes  und  der  britischen  Marine.  Ja,  die  Überlebenden  aus  den  Booten  wird  die  »Carpathia«  alle  retten  -‐   von  den  tausend,  die  im  Wasser  treiben,  keinen.   Vom  Bootsdeck  des  sterbenden  Titanen  zischt  um  01.40  Uhr  die  letzte  Notrakete  in  den  Sternenhimmel.   40  Minuten  vor  dem  Ende,  S.O.S.  funkt  die  »Titanic«  noch  eine  halbe  Stunde  länger,  mit  ständig  schwächer   werdendem  Strom.  Die  angeblichen  Positionslichter  des  mysteriösen  Schiffs,  auf  das  alle  Boote  zurudern  soll-‐ ten,  sieht  keiner  mehr.   Dem  Zweiten  Offizier,  Charles  Lightoller,  prägt  sich  das  Bild  ein,  wie  der  Atlantik  die  lange  Nottreppe  zum   Bootsdeck  Stufe  um  Stufe  heraufkriecht  und  jedesmal  ein  paar  Lampen  verschluckt,  die  unter  Wasser  noch   einige   Sekunden   grünlich   weiterleuchten.   Lawrence   Beesley,   der   Lehrer,   schreibt   über   diese   Minuten:   »Die   »Titanic«  lag  absolut  still,  als  hätte  der  Anprall  des  Eises  ihr  allen  Mut  genommen.  Langsam  und  teilnahmslos   sank  sie  tiefer  und  tiefer  wie  ein  tödlich  getroffenes  Tier.«   Die  in  den  Booten  graben  sich  in  ihre  Mäntel  ein  zum  Schutz  gegen  die  schneidende  Kälte.  Aus  dem  an-‐ fänglich  überwiegenden  Wunsch,  in  der  Nähe  der  »Titanic«  zu  bleiben,  denn  sie  könne  doch  nicht  unterge-‐ hen,  wird  mehr  und  mehr  die  Angst,  dem  Schiff  zu  nahe  zu  sein,  falls  es  doch  untergehen  sollte  -‐  hört  man   nicht  von  einem  schlimmen  Sog  in  solchen  Fällen,  und  könnte  es  nicht  passieren,  dass  Ertrinkende  sich  an  die   Boote  klammern  und  sie  zum  Kentern  bringen  würden?   In  Boot  6  glauben  die  Passagiere  einen  Pfiff  von  der  »Titanic«  zu  hören  und  wollen  zurückgerudert  werden.   Aber  der  Bootsmann,  der  das  Kommando  führt,  ruft:  »Jetzt  geht  um  unser  Leben,  nicht  um  ihres!«  Mehrere   Frauen,   die   um   ihre   Männer   bangen,   protestieren,   doch   der   Bootsmann   flucht   so   lange,   bis   sie   schweigen.   Von   den   immer   schrägeren   Lichterketten   der   »Titanic«   wehen   weiter   die   Ragtime-‐Fetzen   herüber,   und   im-‐ mer  näher  rücken  die  düsteren  Schornsteine  ans  Meer  heran.   Als  um  01.45  Uhr,  35  Minuten  vor  dem  Ende,  das  sechzehnte  Boot  herabgelassen  worden  ist  und  nun  nur   noch  vier  übrig  sind,  könnten  die  rund  tausend  Menschen  auf  dem  Bootsdeck  wissen,  dass  die  meisten  von   6   ihnen  keine  Chance  haben  -‐  aber  noch  immer  scheinen  sie  nicht  an  den  unabweisbaren  Untergang  zu  glau-‐ ben.   Rund  500  Passagiere  sind  gar  nicht  erst  heraufgekommen  -‐  viele  noch  immer  ahnungslos  in  ihren  Betten,   andere  in  den  Gängen  und  Treppen  verirrt  und  wieder  andere  sehr  fröhlich:  Im  Rauchsalon  der  Dritten  Klasse   wird  gelacht,  gebechert  und  sogar  getanzt,  und  dass  alle  Tische  und  Stühle  bugwärts  rutschen  und  kein  Glas   mehr  steht,  macht  manche  Auswanderer  nur  noch  ausgelassener.   Um  01.50  Uhr  besucht  Captain  Smith  den  Funkraum,  ermahnt  die  Funker,  weiter  S.O.S.  zu  senden,  und  gibt   der  »Titanic«  noch  eine  halbe  Stunde.  Wie  recht  er  hat.   Auf  der  Backbordseite  wird  das  siebzehnte  Boot  klargemacht  -‐  das  vorletzte,  denn  zwei  können  nicht  mehr   zu   Wasser   gelassen   werden;   sie   schwimmen   später   auf.   Lightoller   führt   eine   Reihe   von   Damen   der   Ersten   Klasse  vom  Bootsdeck  in  den  eingeglasten  6.  Stock  des  sinkenden  Hotels  hinab,  noch  fünf  Meter  über  dem   Meer;   dort   hilft   er   ihnen   aufs   Fensterbrett   und   beim   Sprung   ins   Boot,   einen   Meter   weit,   denn   Schlagseite   nach  Backbord  hat  die  »Titanic«  auch.   Das  sind  die  Minuten,  in  denen  Amerikas  Geldadel  eine  verhältnismässig  gute  Figur  macht.  Nur  als  Anek-‐ dote   überliefert   im   Fall   von   Benjamin   Guggenheim:   In   den   Smoking   soll   er   sich   geworfen   und   sich   mit   Cham-‐ pagner  in  seine  Suite  über  dem  herangurgelnden  Wasser  zurückgezogen  haben;  umgekommen  ist  er  jeden-‐ falls.   Beglaubigt  aber  ist  das  Ende  von  Isidor  Straus,  einem  der  Milliardäre  an  Bord,  und  von  Ida,  seiner  Frau.  Sie   hat   sich   schon   vor   einer   Stunde   geweigert,   ins   Boot   zu   gehen,   wenn   er   nicht   mit   einsteigen   dürfe,   auf   ihn   re-‐ den  nun  prominente  Passagiere  ein,  dies  doch  zu  tun,  er  sei  67,  und  Platz  sei  ja  da.  Doch  Straus  erwidert,  er   werde  sein  Schicksal  mit  dem  der  anderen  Männer  teilen.   Das  letzte,  was  Überlebende  von  den  Strausens  sehen,  ist,  wie  sie  plaudernd  und  engumschlungen  an  der   Reling  lehnen.  Auch  von  zwei  unzertrennlichen  jungen  Paaren  wird  berichtet.  Von  einem  Offizier  bedrängt,   ins   Boot   zu   steigen,   antwortet   die   Braut:   »Wir   haben   unsere   Reise   gemeinsam   begonnen,   wir   werden   sie   ge-‐ meinsam  beenden.«   Als  John  Jacob  Astor  seiner  Frau  ins  vorletzte  Boot  geholfen  hat,  lehnt  er  sich  aus  dem  Nachbarfenster  und   fragt  höflich  den  Zweiten  Offizier,  ob  er  sie  begleiten  dürfe,  sie  sei  schwanger.  »No,  Sir!«  erwidert  Lightoller   barsch.   »Keine   Männer,   solange   noch   Frauen   da   sind.«   Dass   er   den   reichsten   Mann   Amerikas   damit   zum   Tod   verurteilt,  weiss  Lightoller  offensichtlich  nicht,  und  es  würde  ihn  wohl  auch  nicht  beeindruckt  haben.   Colonel  Astor  unternimmt  keinen  weiteren  Versuch,  ruft  seiner  Frau  zu:  »Good-‐bye,  ich  folge  dir  in  einem   anderen  Boot!«,  winkt  noch  einmal  und  wendet  sich  ab.  Seine  Privatyacht  hat  sechs  Rettungsboote,  überdies   vier   Schnellfeuergeschütze   gegen   karibische   Piraten,   nichts   geht   ihm   ja   über   Sicherheit!   Sein   Lebensgefühl   teilt  er  vermutlich  mit  der  angelsächsischen  Oberschicht:  Ihre  Reitpferde  schätzt  sie  mehr  und  behandelt  sie   besser  als  ihr  Dienstpersonal,  so  hat  die  amerikanische  Historikerin  Barbara  Tuchman  es  formuliert.   Und   nun   sind   es   eben   die   schrecklich   kleinen   Leute,   Zoten,   Kindermädchen,   Frauen   aus   der   Dritten   Klasse,   die   zu   Hunderten   ihm   vorgezogen   werden,   und   Astor   nimmt   es   klaglos   hin.   Würden   wir   heute   von   einem   Öl-‐ scheich  Ähnliches  erwarten  können?  Niemand  soll  uns  betteln  sehen!  Auch  das  gehört  für  den  superreichen   Nichtsnutz  aus  New  York  zu  den  Idealen  seiner  Klasse.   Ehe   das   vorletzte   Boot   hinabfährt,   wird   zum   drittenmal   geschossen   -‐   denn   in   letzter   Minute   sind   einige   Heizer   und   andere   Männer   hinein   gesprungen.   »Raus!«   schreien   die   Offiziere   und   schiessen   über   ihre   Köpfe.   Lieber  23  Plätze  leer  lassen  als  Männer  retten,  ob  Heizer  oder  Milliardäre!  Der  Wahnsinn  hat  Methode.   Durch  die  Bullaugen  sehen  Mrs.  Astor  und  die  anderen  41  Insassen  des  vorletzten  Bootes  Stühle,  Tische,   Kommoden  in  den  Kabinen  schwimmen.  Dann  ziehen  alle  im  Boot  die  Köpfe  ein,  denn  Stühle  fliegen  über  sie   hinweg,   vom   Bootsdeck   hinabgeworfen   als   Flösse,   wenn   das   Unsägliche   denn   doch   geschehen   sollte.   Fünf   Minuten  später,  um  2  Uhr,  schwingen  sich  zwei  Heizer  ins  Boot,  klappernd  und  triefend  -‐  die  ersten,  die  es   gewagt  haben,  in  das  Wasser  von  minus  zwei  Grad  zu  springen.  Ein  dritter  ist  so  betrunken,  dass  er  hineinge-‐ hievt  werden  muss.   7   Gegen  02.05  Uhr,  eine  Viertelstunde  vor  dem  Ende,  werden  drei  der  prominentesten  Männer  an  Bord  zum   letztenmal  gesehen  im  nun  rötlich  flackernden  Licht.  Captain  Smith  besucht  noch  einmal  die  Funker  und  be-‐ fiehlt   ihnen,   sich   um   sich   selbst   zu   kümmern.   John   Jacob   Astor   lehnt   stoisch   auf   der   Brücke   und   sieht   das   Wasser  näher  kommen.  Thomas  Andrews,  der  Chefkonstrukteur,  steht  mit  verschränkten  Armen  im  Rauchsa-‐ lon  der  Ersten  Klasse  und  blickt  zum  Fenster  hinaus;  seine  Schwimmweste  hat  er  über  einen  Tisch  geworfen.   Aus  den  Treppenhäusern  zum  Bootsdeck  quellen  gerade  jetzt  noch  einmal  Menschentrauben:  Heizer  mit   schwarzen   Gesichtern,   Familien   aus   der   Dritten   Klasse,   die   endlich   das   Freie   gewonnen   haben,   schreiende   Kinder  an  der  Hand.  An  allen  Davits  baumeln  leere  Seile.  Und  alle  hier  oben  drängeln  sich,  hangeln  sich  dem   Heck  entgegen,  weil  es  wenigstens  noch  einige  Meter  aus  dem  Wasser  ragt.  Viele  murmeln  Gebete,  andere   unterhalten  sich  mit  einer  Whiskyflasche.   Um  02.12  Uhr,  nachdem  die  »Titanic«  zweieinhalb  Stunden  lang  mit  erhabener  Langsamkeit  gesunken  ist,   beginnt   der   geschundene   Leib   zu   zittern,   und   sechs   Minuten   lang   schwenkt   er   um   eine   unsichtbare   Achse:   Indem  das  Vorderschiff  nun  zügig  abtaucht,  hebt  es  das  Heck  aus  dem  Meer.  Ein  Pfarrer  betet  laut  und  er-‐ mahnt  die  Passagiere,  die  ihn  umringen,  zu  beten  und  ihre  Sünden  zu  bereuen;  manche  fallen  dabei  um.   Und   Wallace   Hartley   klopft   an   seine   Geige   und   spielt   sein   letztes   Stück.   War   der   Choral   »Näher,   mein   Gott,  zu  Dir«,  mit  den  Zeilen:  »Still  all  my  song  shall  be  -‐  Nearer,  my  God,  to  Thee,  -‐  Nearer  to  Thee!«?   Oder  war  der  Choral  »Autumn«,  worin  eine  der  Bitten  an  den  »Gott  des  Erbarmens«  lautet:  »Hold  me  up   in  mighty  waters  -‐  stütze  mich  in  übermächtigen  Gewässern«?   »Autumn«  hiess  aber  zugleich  ein  populärer  Walzer  -‐  sollte  nicht  der  dem  Auftrag  der  Ragtime  Band  am   ehesten  entsprochen  haben?  Die  Überlebenden  widersprechen  einander,  eine  ganze  Fachliteratur  hat  keine   Klarheit  geschaffen.  Sicher  ist  nur,  dass  sie  schluchzen  in  den  Booten,  so  oder  so,  ob  sie  eine  tragisch  passen-‐ de  oder  eine  verzweifelt  fröhliche  Melodie  herüberschallen  hören,  während  sie  das  hundert  Tonnen  schwere   Ruder  der  »Titanic«  aus  dem  Wasser  steigen  sehen  und  die  drei  bis  zu  sieben  Meter  hohen  Schrauben.   Am   schlimmsten   trifft   die   Aufstellung   des   Hecks   die   schätzungsweise   500   Menschen   im   Inneren   des   Schiffs.   Viele   fallen   jetzt   erst   aus   den   Betten   und   merken   entsetzt,   wie   der   Fussboden   dabei   ist,   zu   einer   Wand  zu  werden.  Viele,  die  in  den  verschlungenen  Gängen  hängengeblieben  sind,  fallen  übereinander  oder   stürzen   in   das   Wasser,   das   sich   immer   weiter   nach   oben   frisst.   Viele   werden   erschlagen   von   Nachttischen,   Palmentöpfen  und  Klavieren.   Um  02.15  Uhr  hat  der  Rumpf  der  »Titanic«  einen  Winkel  von  45  Grad  erreicht,  die  Brücke  taucht  in  den  At-‐ lantik   ein.   Und   wer   sich   nicht   an   die   Reling   oder   die   Taue   der   Davits   klammern   kann   oder   von   einem   der   ehemals  senkrechten  Deckaufbauten  gestützt  wird,  rutscht  ins  Meer,  von  Stühlen  und  Fässern  getroffen  oder   polternd   überholt.   Der   17-‐jährige   Jack   Thayer   erzählt:   »Wir   waren   eine   hoffnungslose,   benommene   Masse   Mensch,  die  nur  noch  versuchte,  den  letzten  Atemzug  bis  zum  letzten  möglichen  Augenblick  hinauszuschie-‐ ben.«   In   ihrer   Verzweiflung   kriechen   viele   nun   erst   recht   dem   Heck   entgegen,   weil   der   Atlantik   es   als   letztes   schlucken   wird.   Andere   wollen   nicht   abwarten,   bis   sie   ins   Meer   fallen,   vielleicht   den   vorher   Abgestürzten   auf   die  Köpfe  -‐  sie  springen  ins  eisige  Wasser;  »wie  mit  tausend  Messern«  fällt  die  Kälte  sie  an,  der  Zweite  Offi-‐ zier  beschreibt  es  so.  Nicht  genug  damit:  Lightoller  wird  vor  einen  Luftschacht  getrieben,  durch  den  Wasser  in   die  Kesselräume  schiesst,  und  vom  Sog  auf  das  Drahtnetz  genagelt,  das  den  Schacht  abdeckt.  Mit  dem  Netz   zusammen  taucht  er  zappelnd  unter.   Ein   Turm,   illuminiert   von   Hunderten   allmählich   verlöschender   Lichter   -‐   so   hebt   sich   das   Hinterschiff   der   Senkrechten  entgegen,  schliesslich  60  Meter  hoch.  Vom  Heck  stürzen  Menschen  in  schreienden  Bündeln  in   die  Tiefe.   Die  in  den  Booten  packt  das  Grauen.  Viele  verhüllen  ihr  Gesicht.  Alle  Hoffnung  ist  geschwunden,  alle  Ord-‐ nung  umgestülpt  -‐  ein  stehendes  Schiff!  Ein  Skandal  wie  ein  liegender  Eiffelturm.  Ein  Mord:  Das  Luxushotel   stellt  sich  auf  den  Kopf  zum  Sterben,  der  Eisberg  hat  es  umgebracht.   Um  02.18  Uhr,  drei  oder  vier  Minuten  nachdem  die  Ragtime  Band  verstummt  ist,  vermutlich  abgestürzt,   bricht  im  Bauch  der  »Titanic«  ein  Getöse  los,  das  den  Menschen  in  den  Booten  vollends  das  Blut  gefrieren   8   lässt:  Der  Gigant  beginnt  sich  zu  zerstören.  Unter  dem  Maschinenraurn  buckelt  der  doppelte  Stahlboden  sich   ächzend   und   krachend   auf,   Stahlplatten,   Spanten,   Schotten   bersten,   ebenso   die   Fundamente   der   beiden   Dampfmaschinen  und  die  je  118  Tonnen  schweren  Kurbelwellen.  Die  letzten  Lichter  der  »Titanic«  verlöschen.   Aus  zerfetzten  Dampfrohren  schiesst  ein  Heissluftschwall,  der  Lightoller  aus  dem  Sog  befreit  und  ihn  an  die   Oberfläche  speit.   Das   ist   auch   die   Minute,   in   der   der   erste   Schornstein   kippt:   24   Meter   hoch,   an   die   50   Tonnen   schwer,   platscht  er  qualmend  und  funkenstiebend  ins  Meer  und  zerschmettert  die  Dutzende,  die  unter  ihm  in  ihren   Korkschwimmwesten  hängen.  Astor  ist  einer  von  ihnen.  Identifiziert  wird  seine  russgeschwärzte  Leiche  spä-‐ ter   nur   mit   Hilfe   des   dicken   Diamanten,   den   er   am   Finger,   und   der   4000   Dollar,   die   er   in   der   Tasche   hatte,   an   die  200000  Mark  in  heutigem  Geld.   Auf  diesen  Lärm  folgen  zwei  gespenstisch  stille  Minuten.  »Erst  stellte  die  »Titanic«  sich  so  steil  ins  Wasser,   als  ob  sie  kopfüber  tauchen  wollte«,  sagt  ein  Steward  später  aus,  »aber  dann  überlegte  sie  sich  noch  mal   und  blieb  ein  Weilchen  stehen.«  Ans  Heck  da  oben  klammern  sich  noch  immer  Dutzende,  in  den  Booten  hört   man  keinen  Schrei  von  ihnen.   Um   02.20   Uhr,   zwei   Stunden   und   vierzig   Minuten   nachdem   der   Eisberg   die   »Titanic«   vom   Thron   ihres   Hochmuts  hinabgestossen  hat,  senkt  sich  das  Hinterschiff  aus  der  Senkrechten  auf  einen  Winkel  von  etwa  70   Grad,  und  mit  rasch  zunehmender  Geschwindigkeit  schlüpft  der  stählerne  Sarkophag  ins  Meer  hinab.   Den  letzten  auf  dem  Deck  rauscht  das  Ende  aller  Dinge  immer  schneller  entgegen  –  sie  stürzen,  oder  sie   springen   und   knallen   auf   das   Wasser,   oder   sie